Hati Biru Affa

Eu era a amante secreta do bilionário Bruno Campos, uma substituta viva da mulher que ele realmente amava, Cíntia. Minha rara condição cardíaca, a mesma coisa que me tornava frágil, era o único milagre que poderia salvá-la.

Mas uma noite, o ciúme dela se tornou mortal. Ela me empurrou para as águas geladas do Rio Pinheiros, e depois fingiu sua própria queda, gritando por socorro.

Quando a equipe de resgate gritou que só podiam salvar uma de nós da água agitada, Bruno não hesitou.

"Ela", ele rugiu, apontando um dedo trêmulo para Cíntia. "Peguem a Cíntia primeiro."

Ele me viu afundar, escolhendo salvar a mulher que adorava enquanto me deixava para morrer. O homem que um dia me salvou das ruas acabara de me condenar a um túmulo aquático sem um segundo olhar.

Mas eu sobrevivi. E enquanto me recuperava sozinha em um hospital, finalizei meu plano. Eu doaria o tecido único do meu coração para salvar sua preciosa Cíntia. Em troca, eu forjaria minha própria morte e finalmente compraria minha liberdade.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Elara

A decisão de doar o tecido do meu coração e forjar minha própria morte foi a mais fácil que já tomei, porque foi a única que foi verdadeiramente minha.

"Você tem certeza disso, Sra. Bastos?", o cirurgião, Dr. Albuquerque, perguntou, seus olhos cheios de uma mistura de curiosidade clínica e pena. Ele ajustou os óculos, olhando do formulário de consentimento para o meu rosto, como se procurasse por um lampejo de dúvida.

Eu assenti, o movimento pequeno, mas firme. "Tenho certeza." Minha voz era um sussurro seco no silêncio estéril de seu consultório.

"Este é um procedimento altamente experimental. Vamos colher uma porção significativa do seu tecido cardíaco único. As propriedades regenerativas são surpreendentes, mas o processo em si... acarreta riscos extremos."

"Eu entendo", eu disse. Era mais do que um risco; era meu plano de fuga.

"E tudo isso", ele gesticulou vagamente para o arquivo em sua mesa, aquele com o nome de Cíntia Robinson estampado em letras garrafais, "Por ela?"

Eu não precisava ver o arquivo. Eu conhecia o nome dela. Estava gravado em cada superfície da minha vida, um fantasma assombrando cada cômodo da cobertura que eu deveria chamar de lar. Cíntia Robinson. A mulher que Bruno Campos realmente amava.

"Ela é muito importante para ele", eu disse, as palavras com gosto de cinzas.

Do lado de fora da janela, uma enfermeira ria com um paciente em uma cadeira de rodas. Eles pareciam felizes. Uma pontada de algo que eu não conseguia nomear, algo afiado e frio, me atravessou. Por um momento, imaginei como seria ser um deles. Normal. Cuidada.

Uma risada amarga escapou dos meus lábios antes que eu pudesse impedi-la. Uma substituta. Era isso que eu era. Um tapa-buraco para um fantasma, e agora, o sacrifício vivo para o retorno dela.

"A anomalia no meu coração", eu disse, minha voz vazia, "A coisa que supostamente me torna 'frágil' e 'quebrada'... pode salvá-la, certo? Pode se regenerar."

Dr. Albuquerque se inclinou para frente, sua máscara profissional escorregando. "Sra. Bastos, sua condição não é uma falha. É um milagre médico. Seu tecido cardíaco tem capacidades regenerativas com as quais apenas sonhamos. Chamá-lo de frágil é... uma ironia incrível."

A ironia não me passou despercebida. Eu nasci em uma terça-feira chuvosa em um hospital público em Itaquera. Os médicos deram uma olhada na estranha e rápida vibração no meu eletrocardiograma e declararam meu coração uma bomba-relógio.

Meus pais, jovens e apavorados, viram apenas um produto com defeito. Uma vida inteira de contas médicas e condolências sussurradas. Eles me deixaram no hospital, um pequeno embrulho com um coração defeituoso e um futuro em branco. Nem sequer me deram um nome. As enfermeiras me chamaram de Elara.

Crescer no sistema de abrigos de São Paulo foi uma aula de mestrado em invisibilidade. Eu era a "menina doente", aquela que não podia brincar com muita intensidade, aquela que as outras crianças empurravam porque sabiam que eu não revidaria. "Não toque nela, você vai pegar o coração quebrado dela", eles zombavam no parquinho.

A diretora do meu último abrigo, a Sra. Guedes, me desprezava. Ela via meu silêncio como desafio, minhas inclinações artísticas como um desperdício de espaço. "Pare com esses rabiscos, Elara", ela zombava, arrancando meu caderno de desenho. "Ninguém vai adotar uma boneca quebrada."

Então, aprendi a me virar sozinha. Eu fazia bicos depois da escola — lavando pratos, organizando livros — economizando cada centavo. Minha arte era minha única fuga, um mundo de cor e forma onde eu não era frágil, onde eu não era um erro.

Na noite em que conheci Bruno Campos, eu estava desenhando em um beco pequeno e molhado pela chuva na Vila Madalena, tentando capturar a forma como as luzes de neon sangravam no pavimento úmido. Eu tinha dezenove anos, trabalhava em um emprego sem futuro em uma cafeteria, mal conseguindo pagar o aluguel de um apartamento do tamanho de um armário. Dois homens, bêbados e agressivos, me encurralaram, suas risadas ecoando nas paredes de tijolos.

"Olha o que temos aqui", um deles arrastou as palavras, estendendo a mão para o meu caderno de desenho. "Uma artista."

O pânico me tomou, frio e sufocante. Meu coração martelava contra minhas costelas, um ritmo frenético e irregular que eu sabia ser o prelúdio para um desmaio.